POEMA LIBRE

IMPREVISTOS EN ABISMOS

JULIO, 2007
Caléndula

Son dos temas tabús (que no tabúes): ... la creación, el principio; la muerte, final.

La creación, el principio; la muerte,............................................................................final.

(Y no es el sexo).

En ocasiones tecnología y bla. Pero hoy buscamos un clímax que si lo encontramos y, (a veces lo compramos), ahí vendrá. ¿El qué? ¡El final! Puede que aún sea pero mejor. Saboreémoslo y dejémoslo acurrucar. Porque el clímax es el todo, la función final. Sólo que para los aplausos, hay que improvisar.

(Encogiéndonos de hombros...)

(Y perdón por la rima)

Ya no más. Creo que dimos tanto que ya no hay final. Quizás nos alimentemos de infinito. Del corral, que los huevos que se incuban, y siempre con dolor, una buena yema darán y para los vegetarianos, algunos pollitos crecerán.

(Perdón por el surrealismo, pero esta vez sin resaltar el perdón, porque ya no hay culpabilidad)

Y ahora un cuento, un presente. Un regalo, digo, para un amargo ausente. Con un lazo, papel brillante y algo de alucinación, porque sabemos que sin cumpleaños no se hace la ocasión...

Érase que se enreda, en un mar en velas, de esas que alumbran pero no queman, que un barco, de sonidos sin canto, de destinos sin mapas, quiso salir a volar. ¿Pero cómo es que vuelas, sueño de calaveras? Perdona chaval, que aquí la menda se pone a internetear. Interneteaaar, interneteaaar, que el eco no resuena si no se quiere escuchar.

Resulta que el timón una bailarina mecía, llevando noche y día, (también al mediodía) un prejuicio sin son. Sin calor. Sinton ni son. ¿Pero, Melodía? ¿Qué es lo que sin amor tu infinito cobija?

NO SÉ.

Quizás una mentira, pero mientras yo la crea, la siga, la estudie y la transmita, conmigo me llevo engaños, corazones y heridas.

¿Pero no crees, flor de vida, que las olas no te persignan?

(¿Persignarme dices? Hablemos de Dios cara a cara, que si no hay agallas, yo me quedo con las branquias, me vuelvo anfibia bien blanca; y si tierra quieres en mármol me tienes con un sol sabio).

El barco surcó y surcó como los raíles paralelos, de un tren que bien pudo ser campo que se alimentó de negros. Pero sin tener objetivo ni cabo ni somnífero, sólo ansia de compartir: el surco, el sexo, el tren, el paralelo. .. Y también, a veces el negro. Pero claro, a la bailarina, sangre le faltaba por ser anfibia. A veces croaba, reía, a veces saltaba y escupía, pero los tripulantes sabían que algo raro en la bodega con el vaivén se mecía. Se mecía.

¿No será ese estómago frío, que sin códigos ni vallas, aún esperaba, a que sin remedio el suspiro resucitaraaa y después lo expirase el río? Nooo, que ya vamos hacia la luna, con una muerte pero sin mucha espuma, más bien,

disimulo sin alma que disfrazada madruga para que en el pan se contente el molino de trigo.
(Y otra vez perdón por el surrealismo)

No sabemos cómo, entre enreda y se era, entre espirales y maquiavélicas... ca-la-vee-ras aquel barco de velas un día llegó a su destino: un puerto que siempre existe, en la laguna estancada pero que en esas horas tan largas sus habitantes, si subsisten, ya tienen la paciencia amordazada.

Tampoco sabemos cuándo, esa semilla, que aún bailarina protestando, pidiendo el sol con dos engaños, recibió la regadera: agua clara, más candela; y sin venir a cuento ni a poema fue creciendo sin problemas, dándolo todo hasta las células: las cruces, los muertos, los llantos, las Mecas, (o Metas), las ratas, las libélulas, los todos los nadas. También las hadas y aquellos lobos. Incluso la laguna estancada.

¿Cómo no venir la creación? Los hijos, los sueños, los dioses... se quedan como son.

Y colorín que se era, la bailarina se esconde en una enredadera.

(Pero mezcla, y mezcla, y mezcla, y mezcla, y mezcla, y mezcla......................